00 (€900. 00) Henri MICHAUX Reference: EO146 (1946) Nous deux encore 1948 Paris Lambert 1946 s. d. [1948]. In-12, broché, non coupé. 23 pp., [4 ff. ]. ÉDITION ORIGINALE. 1/750 exemplaires sur vélin du Maris Crèvecoeur. En 1948, Marie-Louise, l'épouse de Michaux, meurt tragiquement brûlée. Adrienne Monnier, recevant son exemplaire sur lequel Michaux avait écrit « « Quelque chose qu'on ne peut pas se pardonner de ne pas avoir mieux réalisé », lui répondit « J'ai lu et relu les pages que vous avez écrites pour votre femme. Elles sont très belles. Il me semble que vous avez dit tout ce qu'il fallait dire. Vous ne pouviez faire mieux - mieux aurait peut-être été moins bien. Je suis sûre que Marie-Louise en tire du bonheur. Elle a gagné par sa mort un chant de vous à faire périr d'envie je ne sais combien de mortelles. » À peine mis dans le commerce, Michaux regretta la diffusion de ce texte trop intime, le retira et en interdit toute nouvelle publication. Edition originale Phone number: 33 04 93 58 30 82 EUR420.
Menu Possibles, nouvelle série n° 37, oct. 2018 Sommaire de ce n° 37, nouvelle série, oct. 2018 Contemporain: Henri Michaux, Nous deux encore Henri Michaux, Nous deux encore [suite II] Henri Michaux, Nous deux encore [suite III] Découverte: Isabelle Bonat-Luciani, Premier amour Invitée: Emmanuel Godo, Je n'ai jamais voyagé Jacques Taurand, Je serai sur le point de mourir Quelques lectures de La Porte de Pierre Perrin Tous les sommaires Avis de parution n° 37 pour relai vers les amis Index des auteurs publiés dans Possibles [Pour la B. N. F] ISSN: 2431-3971 Accès au n° 38 —> le 5 nov. 2018 Nous deux encore III Je ne connaissais pas ma vie. Ma vie passait à travers toi. Ça devenait simple, cette grande affaire compliquée. Ça devenait simple, malgré le souci. Ta faiblesse, j'étais raffermi lorsqu'elle s'appuyait sur moi. Dis, est-ce qu'on ne se rencontrera vraiment plus jamais? Lou, je parle une langue morte, maintenant que je ne te parle plus. Tes grands efforts de liane en moi, tu vois ont abouti.
La vie dans les plis publié en 1949 contient le poème déchirant Nous deux encore dédié à sa femme Marie-Louise Termet, gravement brûlée dans un incendie domestique et décédée après un mois de souffrance. Nous deux encore Air du feu, tu n'as pas su jouer. Tu as jeté sur ma maison une toile noire. Qu'est-ce que cet opaque partout? C'est l'opaque qui a bouché mon ciel. Qu'est-ce que ce silence partout? C'est le silence qui a fait taire mon chant. L'espoir, il m'eût suffi d'un ruisselet. Mais tu as tout pris. Le son qui vibre m'a été retiré. Tu n'as pas su jouer. Tu as attrapé les cordes. Mais tu n'as pas su jouer. Tu as tout bousillé tout de suite. Tu as cassé le violon. Tu as jeté une flamme sur la peau de soie. Pour faire un affreux marais de sang. Son bonheur riait dans son âme. Mais c'était tout tromperie. Ça n'a pas fait long rire. Elle était dans un train roulant vers la mer. Elle était dans une fusée filant sur le roc. Elle s'élançait quoiqu'immobile vers le serpent de feu qui allait la consumer.
Demain… Air du sang, tu n'as pas su jouer. Toi non plus, tu n'as pas su. Tu as jeté subitement, stupidement, ton sot petit caillot obstructeur en travers d'une nouvelle aurore. Dans l'instant elle n'a plus trouvé de place. Il a bien fallu se tourner vers la Mort. A peine si elle a aperçu la route. Une seconde ouvrit l'abîme. La suivante l'y précipitait. On est resté hébété de ce côté-ci. On n'a pas eu le temps de dire au revoir. On n'a pas eu le temps d'une promesse. Elle avait disparu du film de cette terre. Lou Lou, dans le rétroviseur d'un bref instant Lou, ne me vois-tu pas? Lou, le destin d'être ensemble à jamais dans quoi tu avais tellement foi Eh bien? Tu ne vas pas être comme les autres qui jamais plus ne font signe, englouties dans le silence. Non, il ne doit pas te suffire à toi d'une mort pour t'enlever ton amour. Dans la pompe horrible qui t'espace jusqu'à je ne sais quelle millième dilution tu cherches encore, tu nous cherches place Mais j'ai peur On n'a pas pris assez de précautions On aurait dû être plus renseigné, Quelqu'un m'écrit que c'est toi, martyre, qui va veiller sur moi à présent.
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